A vida é virtual

Nessa funesta casa de campo

2012-01-27T15:20:00.001Z

nessa funesta casa de campo
de onde nunca nasceram flores
nem sequer se abriram bocas de espanto
(se não ao fim dos ossos,
segurei a tua morte e ascendi à poesia,
de pão de centeio no bolso,
tomate, folhas de prata e três fatias de rosbife,
sem relógio.

ouvia-se a fome da cidade
(triunfante
os assobios do asfalto, as paredes remendadas

e por vezes havia luar nas janelas
a deslizar-nos para as entranhas.

então,
quando sob a manta me tocavas
parecia que me atavas um nó por dentro
de modo a que jamais nos separássemos.
mas
(tudo em ti era um corvo,
partias todas as noites enquanto te falava
com a cabeça inclinada, voando
de mãos paradas nas minhas
e os olhos em filmes dos Óscares,
dardejados de fantasmas.

e eu, num débil gesto de vida extraviada,
agarrava-me ao útero vazio e cobria-te
(de alma silenciosa
à espera que regressasses.

já não espero nada.

Como quando me perguntas

2012-01-25T10:27:00.002Z

vens gritar-me sem razão aparente
o teu secreto desalento
em espuma,
dentes e volume
de pedra por esculpir

chegas-me pelo avesso
a fintar a chuva açucarada
que te cai liricamente
do meu peito ruminante

e não sabes que mais fazer ao desejo
que descarregas das mãos
para as gavetas
e a tábua de engomar

eu entrego-me ao jogo inútil
de esfacelar a felicidade
sem sequer te beber os olhos
ou secar os meus,
como quando me perguntas,
julgando que sei, se o amor é importante
e eu te digo,
tanto como a água,
enquanto deito os dedos
na matemática dos teus gestos
e viro a cabeça para sul.

Melhor (talvez

2012-01-10T14:52:00.004Z

entrego-me ao amor sem saber o que sorver
desse sabor a estrelas (de lume essencial
que trazes nas mãos.

entendo apenas o que o teu rosto (nada literário
me diz,
consciente de que (como todos os seres
temos os dias contados
apesar do ímpeto juvenil com que matamos o tempo
e prendemos enfeites (que caem um a um,
como as fachadas,
ao coração.

organizo as cores (noite dentro
em malas de brincar
e pinto épicas batalhas (tão inúteis como as outras
nesse silêncio de mágoas antigas
que nem quando bebes gargalhadas
consegues esconder.

deixo-te (em momentâneo aturdimento
abraçares-me pela cintura,
desconfiada do que me ofereces
quando consolo
é o que o teu olhar pede (cegamente dominador
como a minha mão direita
ao escrever.

melhor (talvez
seria levantar-me à hora dos padeiros
para (num vagar doméstico
negar cada verso que longe de ti levo
da imaginação.

e entregar-me (sem poemas
ao grande mundo onde (em chaga
nos afundamos.

Enquanto a massa

2011-12-13T13:44:00.004Z

ponho-te ao peito, meu amor sem palavras de cortar,
e em sossego levo-te para casa
(de poema murmurado na rebentação das ondas
enquanto o teu mais belo par de olhos
trespassa de luz
as noites solitárias da minha memória.

as pedras brilham como luas cheias
à medida que sobre elas avançamos
(remorsos nenhuns, pés completos
os quatro
e as mãos quentes como conchas fechadas,
neste outono sem rasuras,
onde não reconheces o desfolhamento
que a terra te mostrou à entrada da infância.

não sei se há bibliotecas no mar,
dizes, ou igrejas sem enigmas nas nuvens.
e dás o braço ao meu coração
(nove meses sobranceiro aos filhos que criei
enquanto a massa ferve e me beijas.

eu
ainda antes do jantar
assisto um supremo instante
ao nosso milagre intacto.
e ponho-te ao peito, meu amor sem lágrimas de corroer,
pronta para negar o passado mais uma vez.

não têm rosto os pássaros que partem, digo
(nem os de forma humana,
na celeste brisa oceânica desta cidade
onde nos tornamos de um sangue só.

tu
vertes um suspiro para dentro de mim e
(sem preces
serves a massa.

Na última pedra bordada de sal

2011-11-28T12:20:00.008Z

dobro a onda que me enrola
de flanela rente à tua respiração litoral
e estico o mar nos olhos
(tingidos de cinza,
espreitam-te a morte nas acções distantes.

as chamas arranham-me o espírito (sem novas palavras
desfaço
a ternura em farrapos, as dores em gotas
(altos luxos
despenham-se das nuvens que perguntam as horas
despenham-se no sítio das cantigas, do medo natural
despenham-se sem coroa nem brilho
na última pedra bordada de sal
(e lavo os dentes contigo, lado a lado,
a perda de tempo prevenindo.
todos os dias
bebemos demasiadas certezas, digo.
e tu dizes, nada há mais instável que o desejo.

sob o mistério da luz ofereço-te as mãos em florido desespero,
enquanto roda soul (your love was meant for me
na orla do sol
e os teus gestos reservados ao amor repetem-se no meu corpo.
todos os dias
o consolo chega tarde, digo.
e tu dizes, também as folhas falam ao vento sem que as oiçam.

e os meus gestos (vulneráveis, cantando
abraçam a longa travessia de regresso à solidão.

como sabes,
espera-nos outra vida.

Entre estas paredes

2011-11-22T15:10:00.001Z

o amor é agora,
quando damos as mãos à minha incontinência romântica
e atravessamos sete colinas e um sonho
no teu silencioso olhar.
o amor é agora,
quando não largamos a cama enquanto há sol e há chuva,
dois vulcões de carne sem ponderação nenhuma
e as horas a esvair-se nos lençóis.

saímos de braço dado,
como as marroquinas sem malícia
e os casacos até aos dentes fechados como cartas.
há festa no cais do sodré, os sorrisos perdem-se pelas esquinas
e resvalam em desperdício pelas sarjetas.
a música já esteve pior, dizes.
e eu digo,
só não danço sem ti.
até voltarmos para casa.

o amor é agora,
quando a massa dos crepes escorrega na sertã
e em turva lucidez misturamos o gershwin na canela.
o amor é agora,
quando a minha boca molhada jamais termina a visita à tua pele.

o amor é agora, entre estas paredes.
e é fácil. mas a cidade não vê.

Pelo sim pelo não

2011-10-25T15:05:00.004+01:00

à cautela abro um pouco a porta e deixo entrar
a tua história (luz fendida em solo gasto,
todos os momentos
das tuas outras vidas.
e oiço-te. vasculho-te. aliso-te.
e digo,
tens direito a não saber como viver.
e tu dizes, faço-me à ternura
pelo sim pelo não.

arranjas, como o cabelo, o coração
antes de saíres à rua e voares
do meio-dia ao desmaio, até aos meus braços
(demora só mais cinco minutos, vale a pena
e vês-me enfim, reconhecendo
o meu tamanho de nada e pó
(no teu colo redentor.

pelo sim pelo não ao dependuro largo
no hall os segredos (que me vestiam
enquanto o sol incendeia
os teus olhos mendigos
(pedem fulgor à corrida do rio
e encontram-me ao poente.

a oriente
minaretes perfuram o céu,
crianças morrem soterradas,
mulheres em asfixia gatinham de preto.
e tu ainda te queixas,
no passeio liso,
no jardim suspenso,
no tempo limpo,
a arrancar espinhos ao amor.
dizes, já não sou a mesma rapariga que sobreviveu
ao chocolate do natal de oitenta e oito
(vale à flor da cascata.
mas ainda te derretes em calda
(fio a metro que te mede,
digo eu.

e o mar canta pleno
universal, nas nossas mãos abertas
uma na outra,
pelo sim pelo não.

O rio que sei

2011-09-13T00:47:00.006+01:00

trocas de chapéu mais uma vez
e sais para a noite à espera do fim.

imaginas gravatas nos decotes,
andas sem tréguas pelas pedras irregulares,
adivinhas derramamentos de sal nas caras bêbadas.
e a cada curva inventas segredos líquidos,
sem medo de deixares outra vida a meio.

encontras-me em tinta fresca na ponte das duras penas.
não há esquina nenhuma por perto,
só um chilrear sem asas a bater no caminho,
o rio que sei ainda branco a guardar o silêncio,
a medida certa de luz amarela.
falas-me da cor e do espírito guerreiro,
das imagens que sentes e dos gritos que dás.
queres saber o que poderás ter e te ensine o rumo,
a lua parada de todo
a prometer-te pouco e vago descanso,
os joelhos trémulos, os olhos a boca as mãos secas,
uma dor inexplicável no pé direito.

eu elevo-me ao muro da ponte num fio de palavras
e não danço.
falo-te do amor que pede,
mas nada exige. das coisas transitórias imateriais,
do sonho que aqui morreu há onze anos e um dia,
do desapego.
depois acendo-te um cigarro.

fazes-me chorar, dizes.
e eu digo, preferia fazer-te.
então recolho-me ao correr da página
e tu reapareces em poema.

Há coisas que não têm palavras

2011-09-08T18:43:00.005+01:00

esquecida das duzentas dores que carrego no peito
sou capaz de voar no teu breve abraço,
anterior à rotina da manhã.

e o dia começa.

na cama ainda quente ficou o desalinho,
nas mãos a nudez, gemidos misturados a pender das cortinas.
e junto à nuca suada as velhas decisões que te tenho lido ao acaso,
como notícias de jornal.

sorrio por seis metros, entre o quarto e a banheira,
e conto-te os sinais sem que notes.
na água do duche deslocam-se de vida,
minúsculas ilusões em carne escura a impor-se aos meus olhos,
mais que o umbigo ou a linha das ancas ou o declive dos ombros,
e procuro cuidar do que trazes dentro
enquanto me ensaboas.

e o dia espera.

dos copos por lavar à cabeceira
espreitam lágrimas do vinho que ontem
nos encheu de precária alegria,
oxidado de vez.
e tu viras-lhes as costas para pintares as unhas.

e o dia avança.

redefines as sobrancelhas, soltas-te no espelho,
ignoras o meu desejo.
há coisas que não têm palavras, dizes.

eu visto-me de bálsamos de ternura disfarçada
e afasto as paredes ao encontro da tua pele.
em vão.
todo o inefável é ausência, digo.

tu vês as horas em vez dos meus lábios cosidos ao teu nome
e apertas os sapatos.

arrumas o tabaco, as chaves, os segredos

e o dia leva-te.

eu baixo a cabeça de sonhos e já ao volante penso,
o amor é de pedra. mas eu, não.

Serra

2011-08-17T11:18:00.007+01:00

já a noite engoliu os rochedos

na varanda teimam
as memórias a tremeluzir nas velas,
ainda te espera um copo de vinho
uma ladainha fraterna
um palácio de beijos.
e sentas-te num degrau de pedra
para rezar
missas inteiras com aroma a love story,
as horas a passar-te confusas pelo sangue
as mãos nervosas por distracção,
a música em vez da língua
o sonho em estado de pele.
e os uivos em eco.
eu chego-me a ti
com as minhas elaboradas concepções do mundo
o casaco de lã, os cigarros
um tremor nas pernas com cadência de tango
dois suspiros para tentares agarrar com os olhos
e um presente de instantâneo amor
que desembrulhas sem sorrir.
dizes inverosímil,
que a queda não te aconteça.
e eu digo,
nunca antes de me seres essencial.

pisamos atabalhoadamente
de mãos dadas, à tua vontade
os juncos que deveriam estar no rio,
chão nosso por um instante,
e só o teu desejo fala ao meu consolo.
depois
as árvores calam-nos
quando nos encostamos
a ternura abre-nos um sulco na carne
e mistura-nos como ar.
eu digo impassível,
há luar nos teus braços.
e tu dizes,
todo o abraço tem uma gota de azul.
então afastas-me
cambaleando desligas as estrelas
sobes devagar os degraus de pedra
e puxas-me para casa.

Sonata

2011-08-09T17:08:00.006+01:00

na ânsia fátua do segundo andamento
(dolente
que abstracta vibra no meu peito à espera de continuação
tento interminavelmente viver para hoje
(sem pressa.

estremece comigo o teu corpo
em milagre acontecendo no calor
das minhas mãos.
investigo-lhe os sinais escavados na pele,
mapas em relevo que de noite vejo melhor
e em silencioso rosário
oiço avançar
como bravos navios nas pautas imateriais.

do espelho recorto as chamas,
crepitante chuva de pessoas caídas
diluindo-se breves
nas águas da memória,
lamentáveis como mortes prematuras,
para guardar no fundo dos erros mais imprudentes.

e esqueço as violetas de lume
(dengosas
que ainda brincam na imagem,
como na outra vida, minha
sem a leveza dos beijos.

e apago as manhãs sempre velhas
(devagar
como corvos, enlutadas
apesar do balanço do sol nas janelas
que diariamente de coração aberto
se fechavam à entrada dos sonhos.

agora contigo
estremece
(pouco a pouco
o meu corpo
em cascatas
(variantes
de remanescentes harmonias.

e no teu abraço
(em todos os tempos
atraso
a conclusão.

Rotação

2011-08-02T12:28:00.006+01:00

enquanto acordas, eu
lucidamente consigo ouvir-te a largar dos membros
o repouso.
vejo acender-se claramente
essa pequena, como eu
temerária chama
de terno amor jovem (à
um quarto para as duas,
afadigada e radiante
como os anjos de luz, as ameixas e as alvoradas tardias
que à volta dos teus braços se enrolam,
pulseiras de lume
em rotação,
rosas dos ventos com sentido,
ramos frágeis numa equação em espiral
sem esfera definida
ou categoria sequer. liberdade em movimento.

enquanto tu,
nua,
acordas, eu (à
um quarto para as três,
sorrio horas adentro
em contido júbilo, mas real.

és minha e viva
e quase te permites aceitar
a vontade da alegria, o meu tamanho e inclinação.
acordas (à
um quarto para as cinco,
para o meu rosto sonhador,
e tocas-me
até ao coração enquanto o mundo dorme
e os morcegos cantam
ainda.

abres os braços, as pernas,
a alma,
e eu (à
um quarto para as seis,
esqueço-me do tempo
e naturalmente
entro em ti.

De feição

2011-07-12T15:35:00.005+01:00

corre de feição este vento de amor possível
a desatar nós à memória,
a fibrilar o algodão das nuvem cinza
para que perdure,
a soprar açúcar (colado aos dentes
ao ouvido deste animal desvairado que
(repetidamente
marra de frente
(sem guia
contra os muros do tempo.

avança de feição este vento
(exactamente
para onde deve ir,
exactamente
à medida
da silhueta do meu desejo
desenhada na tua pele.

voa de feição este vento de imodesta vontade,
vai sem alarme pelas margens da ternura
a despejar canções sobre os meus dedos
e a beijar-me a nuca de brisas solares
(como essas que à noite me entregas
na almofada virada a oeste,
alinhada com a janela dos autocarros

mas falta (talvez
delicadeza ao mundo
para segui-lo,
tomá-lo nas mãos e dividi-lo
(como pão
pelos dias magros da cidade.

morre-me (pois
de feição outro vento
recortado no espelho

à imagem do que não és.

Dedicatória

2011-07-05T23:26:00.000+01:00

pergunto-me como estará marraquexe este verão.

em madrid há portuguesinhas atrevidas
ao méxico vou de tequilla
goa arde-me nos olhos.

atavio-me para o mundo por ver, a mala o chapéu
cigarros e cinto
a fronteira só azul
o tempero de não saber
sol e vento na pele quente

e escrevo,
desde que passe por corações humanos
na viagem de tempo a ruir
dedico-te o meu passaporte.

Este é o meu encontro

2011-07-04T23:30:00.001+01:00

este é o meu encontro contigo.

preparo-me de aromas e visto-me de música transparente,
há muito cansada de me envelhecer neste canto
a fumar sarcasmos
sem objectivo
a cavar
e a enterrar sombras
em camas de trigo.

analiso-te as unhas e o tremor
à chegada,
dois pingos de ternura depois
aterro no teu abraço
e abro a boca quase tua. digo,
o medo é um amigo falso.
e tu dizes, como sabes tenho a fé por baixo do verniz.

agora, por mais bravo
sem os teus olhos é trivial
cada gesto
meu.

pede anteontem.

São as horas

2011-06-14T22:38:00.004+01:00

longas são as horas em que redesenho o teu rosto

na superfície indefinida da memória
só o espelho sabe que ainda me mexo
enquanto retomo o tremendo amor
que numa noite despida me entregaste,
muito antes de te escrever o primeiro poema
e do efeito secundário dos teus olhos na minha boca.

longas são as horas em que me adio pelo teu corpo

na superfície segura da memória
observo-te a dançar she works hard for the money
e depois a fatiar corações numa tábua de pinho
como se não tivesses outro quotidiano que te servisse.
pergunto-te por mim,
se me vês e se
ainda te lembras do sismo suado que nos fendeu o peito.
tu dizes,
sou uma menina sem maldades,
e temendo que eu duvide apressas-te a puxar o decote.

longas são as horas em que te cubro de terra

na superfície calada da memória
em êxtase olho a paisagem que me resta até ao fim da fome
e desconvoco o cheiro a flores e os violinos.

tu encostas-te ao parapeito e sonhas comigo.

O silêncio é de pedra

2011-06-11T01:55:00.004+01:00

é ascendente o trajecto que me leva aos teus braços.
vou resoluta como quando atava fios de pranto aos pulsos
e temia os teus olhos.

atropelo a mulher descalça
que caminha no sentido contrário do amor,
a atirar-se contra os passeios
e a espreitar pelas janelas.
ignoro o homem de cinza que vende
pantomimas tão perfeitas que parecem vidas
e parece feliz e sabe onde vou.

enfio pelas ruas impossíveis, pelas arestas
pelos passos sombrios.
na subida
não reparo nos anjos como dantes
nem nos lábios bravios das raparigas,
às vezes encosto-me a uma rocha e durmo
e aos sábados paro para sonhar.
pela manhã
lentamente dou corda ao relógio da nostalgia
e na solidão que procuro encontro a tua voz que repete
o silêncio é branco
o silêncio é preto
o silêncio é de pedra

não parte.

Novas histórias de água trémula

2011-06-01T23:17:00.003+01:00

enquanto celebras outro amor
e eu sei na carne que não chego a morrer contigo
tomo nova forma de corpo
e abraço vigilante as nuvens
felizes por serem
como eu e tu
vapor do ribeiro seco que nos foi cascata e maresia.

guardo o embrulho do último rebuçado que aqui comeste
e o desenho dos teus dentes à cintura.
tenho o álbum de fotografias, o disco das nossas vidas,
o estojo onde a tua vista dormia.
e viajo em chamas, implorando à noite que me cubra.

assim me encontrarás quando vieres:
no teu pequeno coração encolhida
e sem querer adornada a lume,
a inventar novas histórias de água trémula
contra a pena do teu desejo perdido.

Nem meio dilema

2011-05-30T23:44:00.004+01:00

nesta montanha onde me sento a agitar ruídos
finjo meditar além dos teus olhos famintos
(cega de palavras perfeitas
no silêncio que o teu vagar me impõe

trago as lições aprendidas
a pele revestida a desígnios morais
nem meio dilema. idealismo nenhum
e o peito em cratera, implodido de amor

como coisa que cura
a minha vida
é este caminho repetido
até ao cume onde me sento por vezes
encontro deus a esvaziar os olhos
e o tempo não passa

É o tempo das raparigas grisalhas

2011-05-23T23:00:00.002+01:00

é o tempo das raparigas grisalhas
os ténis de velcro as madeixas
as unhas curtas o amor secreto
a agenda com mais horas que o relógio sem préstimo
o cheiro peculiar

e eu visto-te de lilases e espalho pétalas ao redor da tua imagem.

nesta inocência manchada
cobiço as tuas bonecas e o rosto impossivelmente belo
da florista que não vê os mortos
como eu quando me colo à fantasia
(tudo o que é humano tem limites?

o teu desejo contém dois vocábulos de açúcar
um se faz favor como morangos atirados ao lume
bolsos a transbordar de sonhos
nem um passo sem chão.
eu pago, dizes.

é o tempo das raparigas grisalhas
e a tua boca é uma acendalha nos meus dedos
pranteando em língua estrangeira

ao luar só peço que não morras enquanto vou
à mercearia da atalaia comprar rebuçados.

Arrumo atrás da cama as marionetas

2011-05-18T13:42:00.001+01:00

nenhum bocado de mim é teu
a partir de agora
nada mais quero dizer-te
senão que no espelho me resto,
completa na água que a alma me apaga
e se evapora para dentro da moldura
onde ainda ontem te reconhecia.

arrumo atrás da cama as marionetas,
que de certa maneira à noite me abraçam
até me adormecerem o sangue,
embrulhadas de enfarinhado alumínio
para que não mais me falem.

devo-lhes a contenção dos últimos dias
e a jornada impetuosa
que ao teu colo me tirou
mas não sei como
sem palavras
do feito recompensá-las.

cobro-lhes entretanto
esta viuvez em chamas
que sigo como doutrina
até deitar fogo aos teus olhos
na memória reflectidos.
e o riso inseguro que espalho pelas mesas
basta-me desta vez,
enquanto não te espero no banco de jardim
e à entrada do auditório,
no cume da serra e à porta da igreja,
no canto do café e no rochedo da praia,
com os bolsos repletos de fios inúteis
embaraçados como quando por descuido
deixava cair as marionetas
antes de chegares
e as mãos felizes à chuva,
vazias de papéis.

nenhum bocado de mim é teu
a partir de agora
podes segurar-me a cabeça no eléctrico
quando largarmos a graça.

Quando éramos água

2011-05-06T20:15:00.001+01:00

nos teus falsos vinte anos
perguntas ao coração ferido
se pode ser feliz para o resto da vida.
sem saberes o tamanho do que te resta,
escondes-lhes a inquietação com que adivinhas a noite
e a firmeza com que fechas os olhos
quando me vês passar.

podias ter tido tudo
quando éramos água e eu tinha fome de humanidade
e tu tinhas um esboço de sorriso
para me dar depois do amor.

mas não quiseste,
para que pudesses
ser tudo,
em encantado despojamento.

a posse é erro, dizias.
e eu surda dizia, abraça-me para lá da pele.

depois o ardor da memória fulminou-nos:
o teu nome encolheu na palma da minha mão
e eu caí para dentro do teu esquecimento.

agora que somos de pedra no correr do tempo,
és o que tens
e a cor do cabelo.

eu descanso.

Saber

2011-04-30T17:54:00.002+01:00

quando o desassossego entrou na casa da família avariada
o alento trepou acima do medo
deslocou membros
e cresceu à desmesura

as arcas há décadas trancadas reconheceram as mãos
as fotografias os postais
os sorrisos revelaram-se aos olhos
e resvalaram em abraços de partida e desilusões

(nunca poderia ter acontecido
nas praias para onde costumava naufragar,

a permanência é que a tolhera)

agora o pai dizia, tenho sementes de viagens nos dedos
e a mãe dizia, sobra-me tempo para lembrar o que perdi
e a irmã dizia, o que pode ser dito tomará a minha boca

e havia telefones a tocar e janelas abertas e canções de protesto.

o rapaz calava.
sabia o saber tão frágil como a glória.

A face do amor que te tenho

2011-04-25T00:52:00.000+01:00

da vaga lembrança ao reconhecimento absoluto
te vejo clara na dócil vaga de pássaros
que esta manhã me desperta.

em fino veludo há horas te enlaçaste
e eu aceitei o que o tempo quis,
tornei a ser-te espelho sem boca e deitei pó dourado dos olhos:
querosene oriental.

não sei porque te repetes na dureza.
se é por gostares da fibra que nos teus membros serpenteia
de cada vez que só dois passos nos separam
se te habituaste à arte da fuga
temes o desejo
ou preferes imaginar que me tens,
mas sei que o teu silêncio tem gritos de rematado tédio
que ao teu ouvido sopram juventude
enquanto te envelheces.

percorro os teus passos em rotina
sem sair da cama
inclino-me perante a tua peremptória existência.

e levanto-me porque umas noites te vejo.

a face do amor que te tenho é esse rosto que sei de cor.
atrás dele escrevo o que eu quiser.

Aos carris da perdição

2011-04-23T14:44:00.004+01:00

tomo um copo de magia,
brindo copiosa à chuva
e num instante tudo volta à sua plenitude concreta,
teimosa como óleos essenciais de perfume
e todos os paraísos que inventamos para fugir de nós.

as folhas nos plátanos lutam contra o vento,
decididas a manter-se agarradas aos ramos,
como eu ao fundo da tua alma,
surgindo-te nos sonhos com o mesmo sorriso travesso,
anterior ao sofrimento,
com que te recebi naquela esquina da noite,
sola contra o semáforo,
ridícula num carisma desatento do mundo.

na vigília é fácil distraíres-te da minha ausência.
no sono colo-me à tua saudade como fungo à pele
carregando a doçura de quem nada pede senão alimento
e uma cama mole,
nem lavada nem lisa, onde respirar.
e sabes que muito tempo
pode passar até que me conforme a adormecer de vez.
porque ainda posso,
entro propositadamente nas carruagens erradas
que em círculos correm dentro de ti,
lagartas mudas como nenhuma mulher,
espiando o destino que em solitária liberdade julgas desenhar.

e tu abraças-me sem remorso
como se o meu corpo te pertencesse tanto quanto
os teus músculos e pernas
e as tuas corrompidas penas
e os teus amores coloridos
onde impiedosamente largas larvas de cinza.

depois levantas-te,
freneticamente sacodes roupa, rugas, lágrimas
e a tua fome sem solução,
e enfeitas o cabelo de flores,
tornada máquina de sedução de novo
ao serviço dos prazeres
instantâneos e das certezas felizes.

e de novo me abandonas
sem um olhar ou palavra
aos carris da perdição. onde sem sombra
me sento e te vejo partir
e partir
e partir
e repartir

um inútil poema diluído em vapor.

No rebuliço de sonhar uma aldeia onde

2011-04-18T18:48:00.001+01:00

chego atrasada à vida
no rebuliço de sonhar uma aldeia onde caibas comigo,
com rituais de colher alfaces,
pães a navegar ribeiros,
fogueiras de assar unhas burguesas
vermelho sangue, como o centro do teu sexo.

e paro à entrada deste coração de filigrana
tentando adivinhar para onde segue a humanidade.

que fazer da vaidade
de quem penteia a barba
entrançada de lodo?
que fazer da raiva
de quem é feito de pó
torrado na praia?
que fazer do remorso
de quem pinta de louro
as fitas dos cabelos?
que fazer do amor
de quem guarda ruínas
em armários chineses?

e as perguntas sucessivas afastam-me
desse único aglomerado de casas lacustres
onde podíamos ser felizes.

então chego-me a ti neste intervalo e digo,
toma a acetona e bebe.
tu abres uma narina de alívio
e deixas cair as caricas dos olhos
sob o sobrolho ajardinado minutos antes do verniz.

e de boca arreganhada
bebes-me até ao osso
enquanto ainda te lembras da última vez que voaste.

No nervo

2011-04-13T18:07:00.006+01:00

na minha vida secreta, a que habita os meus ossos
e me viaja no sangue e me desperta no sono
ou me embala na insónia,
chamo o teu nome e não demoras tanto.

(por que me pedes os beijos que não são teus
se sabes que vivo com os teus olhos
ao meu redor
como braços, ramos de árvore parados
nesta casa forrada de azul a gritar por novas janelas?

as manhãs, reconheço-as idosas,
a pedir pontes de ternura à hora do almoço,
prometendo em troca desaguar frescas nos miradouros da tarde.
as noites, finjo-as exuberantes,
a roubar a luz às estrelas quando lhes peço piedade,
tentada por um amor ruivo e a dançar
de pena cravada no coração.

e refugio-me no nervo onde a tua boca ainda me fala.

no beijo começa a vida, dizes.
e eu, língua soterrada de medo a soletrar a cidade,
mãos aflitas a pintar telas de rua e
o desassossego em todas as idades, digo
é o que falta do que desejo que me mantém viva.
a fé é o que resta aos infelizes:
caminham nas veias do silêncio
incapazes de renascer,
mas sonham
ainda.

Piões

2011-04-05T10:35:00.004+01:00

não me lembro quanto te amo
porque também já não importa.

no meu mundo só importa
que os piões rodopiem
e não falhem o pão e os sorrisos
nem se esgote a imaginação.

só em presença
o amor se deixa medir.

De joelhos no futuro

2011-03-29T17:44:00.006+01:00

de tanto em tantos olhos te procurar,
perdi os meus entre crepúsculos brancos
e bolas de espelhos:
luzes apagadas são hoje.
acordam vazios todas as manhãs
e de joelhos no futuro rezam como bocas a celebrar
a diária sobrevivência
da esperança.

coincidiram com os teus
por um breve momento que parecia estar crescendo,
até se estatelar contra a cicatriz
que no íntimo as tuas mãos esculpiam
sem que eu pudesse saber.

à sombra olhavam-te firmes,
ao sol amavam-te até ao último grão de víscera.
e deslumbrados sorriam,
mesmo quando à mesa te serviam perguntas
que comias e bebias pelo avesso
sem responder, e enquanto repetias
só o impermanente permanece,
impondo-me a evidência.

agora gostava que gritasses comigo
estes silêncios que partilhamos
enquanto subimos em caracol
esta escada altíssima,
de frágeis degraus rumo a exílios
cada vez mais distantes.

e me contasses como foi
a primeira noite em que me esqueceste.

a ver se reacendo os olhos neste terrível país,
estrangeiro de ti.

E morres sete vezes

2011-03-16T18:24:00.005Z

abro a porta desta casa moribunda
e para o último confronto te resgato.

amor não é combate, dizes. nem joelhos a tremer, digo eu.

e corro as persianas para te acossar
enquanto me recolho às claves de sol sobre o piano,
surda ao teu torpor na minha fúria cega.

tu baixas os olhos para a curva do meu colo
e cerras a boca num murmúrio próprio
dos que são velhos na terra, ainda que inocentes.
eu procuro não avaliar a manhã que tarda
pela noite que me abraça.
e às tuas mãos me atiro
em busca da minha própria idade. e brindo contigo
à memória secreta dos dias já mortos,
os únicos que deixaram de nos doer.

o desejo recém-nascido mal segura a cabeça, dizes.
e eu digo, a vida comeu-me a esperança de sentir.

cada sílaba que desentende o silêncio
faz-se ao poema e fala arrogante do que não sabe.
eu encolho os ombros e apresso-me a recoser-me
em coloridas linhas à tua presença
enquanto calo os amigos de papel
que sobre a secretária se insinuam,
certos de que hão-de seduzir o meu punho.

mas não me convencem.
não enquanto te impuseres tu à minha página em branco
com essa calma de quem se acredita a salvo.
e definitivamente não enquanto resistirem
paredes de vergonha em redor da nossa ira.

ataca-me, digo. e tu dizes, não te devo senão beijos.

em queda me encontras, delirando-me em universo.
em paz te vejo eu, migalha feliz à medida do que és.

e morres sete vezes no meu peito quando fechas a porta.

Cambaleio

2011-03-14T23:32:00.003Z

a insuperável unidade dos nossos corpos (em breve apagados
dói-me como a natureza.

e escavo abraços para dentro.
e colo literatura à pele.
e em minutos me refaço (para te ausentar de mim.

sem sentidos cambaleio na tua resistência
(à meia-idade.

e fecho o documento.

vou no casco do poema
para me entregar em grito
no teu centro. ou para te encontrar
(onde não há palavras.

Carnaval

2011-03-07T16:24:00.002Z

do amor que me tens, faz colares e cabeleiras.
deixa a angústia trancada no quarto
e vai dançar.
bem sei que é como a gordura,
vem sempre à tona por mais que não queiras,
mas estes são, concordarás, os dias certos
para esquecer.

quem não sabe não verá
o longe que estás de ti
e o quanto te fere a desastrosa passagem das horas
nessa solidão necessária
que o rilke te ensinou e desde a morte de kane
segues como verdade.

é tua a escolha, agora.
não abrir os baús
a cheirar a mofo
a velho,
pó que acumulas sob a pele.
e arejar as plumas.

junco de haste quebrada,
disfarça o sangue
arranha as janelas
brinca aos foliões.
destroço de sinfonia indignada,
mistura-te no ritmo eléctrico
e brinda ao porvir.

quarta-feira cai o pano
e reacendes o teu reflexo no espelho,
feliz mais ou menos
de passado a iludir de raspão
essa noite sem fim.

Olha como

2011-02-28T13:04:00.011Z

olha como as rosas morrem
entre os meus frágeis dedos de nós pronunciados,
cordas marinheiras que me amarram
a este mastro onde nem uma vela persiste,
tranças de fibrosos fios e carne clara
que irremediavelmente me prendem
à minha inútil liberdade
e de ti nenhuma memória guardam.

morre a esperança com elas.
e o entusiasmo festivo das ondas.
mas antes que lhes sequem as últimas pétalas,
convocam de novo o amor como se fosse vivo
e engolem o seu único filho com a pontualidade atenta
dos melhores gageiros.

já não comem água
nem luz, estas rosas,
senão quando me vêem gesticular ansiosa,
de coração a atrapalhar os revigorados jardins
que em mim despontam,
temperados a suor e férteis como
o bolor das carcaças e o tutano dos ossos.

sacrificam-se pelo meu rumo. e ameaçam
levianamente levar com elas as tuas cores,
sinaléctica de desactivadas fortalezas que à noite
me tranquiliza e pela manhã me esmaga
de medo.

olha como oiço fados e tangos e boleros no convés
para me distrair da morte das rosas
e como afinal talvez me baste um sonho transatlântico
e uma puta filipina
para flutuar dançando
até ao futuro outra vez.

O vil poder

2011-02-23T16:24:00.000Z

E eis o vil poder do amor,
transformar o possível em pranto
e o impossível em música de dança.

Reparaste a ferida

2011-02-22T00:40:00.005Z

no teu coração nómada, a pesar três toneladas e meia
às vezes quatro,
quando cedias ao relento que desejava abraçar-te,
cantava aquela irreprimível vontade de amor
e uma harpa de estéreis cordas douradas.

não aparecias nos meus poemas, nem esse canto mendigo.
mas as tuas orações, não tão silenciosas quanto as minhas,
feitas para serem amplamente ouvidas
e reluzentes como as letras das canções inglesas,
já traziam metade do meu reino
levantado
entre as portas do altar.

admitias a beleza mas nunca a eternidade.
e não compreendias os prazeres da vida doméstica.
tinhas trinta e nove anos,
um casal de caturras e um ar condicionado
e acreditavas que os dias recolhidos
jamais seriam melhores que os outros que se vendem por aí,
em promoções de odisseias sem ulisses,
com gengibre e palestras e visitas guiadas a museus,
serviço de quartos e massagens incluídas.

caminhavas num júbilo disfarçado,
não fossem os remorsos ouvir-te,
e na sombra precária da compaixão
vigiavas os olhos despertos dos que nada viam
e os corpos encantados dos que pouco criavam além de tumultos.

temias pela humanidade. e pela tua inocência.
abrigavas o esquecimento na memória
e na boca, a atenção.

até que me viste,
relâmpago trivial de magros medos
e dedos aflitos, em domicílio fixo nas vastas paisagens
dos círculos ruinosos e das raízes funestas.

e reparaste a única ferida irreparável do teu ser.
para
ao trilho da inquietação, teu velho conhecido,
tornares brevemente.

Para onde

2011-02-18T17:08:00.001Z

certo dia chega a manhã em que decides recomeçar.
preferes a água ao vinho, a clareza ao vício, o dia à madrugada.
e vais buscar aquele novo chá
que te ofereceram numa festa que já não recordas.

a flor que se abre nas borbulhas do bule parece-te um milagre, ainda que saibas
que o único verdadeiro milagre que conheceste,
teres amado e sido amada,
não voltará a ser mais do que um sopro difuso
na aguda consciência que reconstrois.

e bebes a infusão e recomeças.
leve como música,
as vísceras sobre a mesa, a encolher a olhos vistos
os rios de sede a morrer na garganta
a noite expulsa do sangue
e o desejo (esse antigo manto que bem reconheces,
tão bem como as outras roupas que costumas usar,
a imaginação tecidas e frescas como pedra,
a embrulhar-te de novo,
alheio a versos e aos sonhos adverso.

depois sais para a rua e apanhas a chuva toda.

o silêncio corporiza-se, a porta da casa fecha-se.

e a tua alma desata a correr
para onde trepida a vida.

E enfim ponho um sorriso nupcial

2011-02-15T17:45:00.011Z

nas pequenas dores destas meninas
as minhas penas imerecidas revejo,
e bocejo.

a banalidade do sofrimento
já só me entedia, agora que sei o pouco que se esconde
numa boca minguante para além dos beijos prometidos
e que para nada serve a gangrena nos membros,
a ternura nos braços,
o enjoo no ventre.

(prefiro telas mentirosas, e rosas e rosas.

como não escolher as unhas postiças,
as sedas orientais e os ganchos de cabelo
que elas me largam pela casa,
em vez dos pingentes de espirituosas lágrimas
que tanto anseiam que beba
?
como não mergulhar nas rendas
que sob as minhas botas ardem e pendem das gavetas,
e antes desejar as suaves emulsões
que chamam os meus lábios,
oferendas de pele nua
que é branca e seráfica
mas não tua
?

(prefiro épicos martírios, e lírios e lírios.

uma voz eclode no meu pulso,
diz-me que a glória torna ossos em vidro
e vale menos do que que um instante de vida.
eu assobio a sangue frio.
adio a memória e deslumbro-me com as obras sem autor
selvas areais pedras montanhas
coberturas de deus como os corpos
que à noite mastigo intocada contra a fome.

(prefiro abismos solares, e mares e mares.

de artérias fendidas nas pálpebras, nas vértebras,
nos seios ao espelho,
vergo-me a esta paisagem que me transfigura,
trancada no túmulo de ar onde
os meus versos persistem redondos, sem surpresa.

e enfim ponho um sorriso nupcial neste rosto viscoso
como quando te via a morrer de sonhos e interminavelmente
remexias na mala à procura da pistola,
da esmola,
ou da esperança, ou do baton.

Os nossos olhos conspiraram

2011-02-10T23:15:00.000Z

na muralha dos desgostos
a hera brava cresce ainda o teu nome
e até que alguma verdade se revele
espero lentamente não conseguir o amor.

nesta altura não me meço
senão pelo tamanho do que descubro
em prólogo (ou será epílogo frouxo?
da grande conquista que hei-de abandonar.

o vale dos espelhos
(em dúvidas brandas repartido
que desde sempre nos separa
repete as mesmas perguntas desde o primeiro dia.

as nossas mãos tocaram-se
sem alternativa
e foi loucura (ou vontade turva?
a acender minúsculas luzes na cave dos sonhos.
os nossos olhos demasiado abertos
(ou cegos de tanto ver?
conspiraram contra o sol.

já passei por melhores partidas do que esta
em que mil línguas me convidam à travessia
e em alvoroço a voz do meu peito
me pede para ficar.

De fatal, nada

2011-02-07T00:26:00.002Z

partiste quando ainda tanto
tinhas para me dizer
para que eu para sempre amasse a tua boca fechada.

amor sem afagos não será amor já, sabias.
o desdém dos sábios
nos sábios se manifesta em pranto.

partiste para me ensinares o silêncio e
noutro abraço achares a tua casa.

de fatal, nada.
infame crime só o sorriso marmóreo e
as verdades inúteis que inscreveste
nos meus olhos mordidos de poeira.

partiste com razão.
pisando violetas lírios escrituras pelo caminho.

não sabias que
partir por partir é a suprema liberdade.

A expiar

2011-02-02T00:30:00.005Z

na trincheira do luto,
dentro desse quarto desabitado à espera de altar
onde nunca as crianças brincaram,
sou uma menina travessa à espreita
entre o armário das botas e a bicicleta.

rasgo as roupas ao gato e confundo hormonas com problemas,
eros e psique em guerrilha,
enquanto te vejo agir como se não soubesses
que todos os dias se morre de fome,
até nas esquinas do teu bairro.

entretenho-me a remover verrugas do pénis
que mora na minha cabeça.
não sei que mais faça
mas noto que o meu ritmo cardíaco desacelera.

o truque é entrar pelo flanco, penso,
nunca de frente, de peito aberto,
sei que te assusta a vulnerabilidade dos que amas.

tenho sintomas de demência,
hemorragias de emoções misturadas com conceitos.
mas sinto ainda o desejo a atalhar caminho fora de nós
e a conduzir-nos precariamente ao futuro.

rapo as axilas, tomo vitaminas,
pestanejo de vez em quando, sem ruído, à espera de ser infectada.
o teu hálito é a bactéria que o meu corpo chama,
escravo do que quer dar ao teu.

mas desidrato de desatenção.
sei que preferias perder uma perna a aceitar-me nos teus braços.

rastejo em silêncio até ao fogão.
a indução está em marcha
e eu detenho os olhos nos leds psicadélicos atrás dos vidros,
nos cordões de arame que suspendem a luz,
nos bancos novos sob o balcão.
procuro os turcos que arrumei nas prateleiras da cozinha,
verifico o prazo de validade dos orégãos,
o estado da chaleira e o aroma do chá.
não encontro aspirador,
talvez ainda varras o chão semanalmente,
horas antes do ritual das vozes em coro
que descem escada abaixo,
incomodam os vizinhos
e num eco estrangeiro tomam o mundo.

doem-te as costas e o coração e as ideias, mas não podes parar.
és um adágio de vida compulsiva com a sorte de uma carreira,
instinto material herdado da miséria
e duas espadas de dois gumes
aquáticos, pendentes do tecto,
plástico azul a rodopiar na marquise que te vê dormir.

servem-me de chuveiro quando sais para o trabalho.
a banheira sempre foi grande demais para mim.

Clamor

2011-01-23T17:39:00.002Z

levo-te à praia,
as nossas mãos coladas os pés descalços o frio nos ossos.

é inverno e a ternura invisível no infinito do cosmos.

sabes tudo o que não fazes e gostarias,
o que te sobra no coração e há muito deveria estar extinto.
mas para dizer só encontras o avesso do que sentes.

falas das feras dos dentes do álcool da razão
da neurose social em que vivemos,
das fontes de prazer imediato.
a tua infantil cartilha de valores
a estatelar-se contra a minha inconsequência.

temes a velhice e as dores de cabeça.
as nuvens que se estendem na tua íris
de transparência agasalhada
vendam-te ao sol de janeiro,
o meu corpo em silêncio lembra-te o beijo do rodin
e em surdina ouves dEUS:
nada nunca termina a martelar na tua vontade férrea de mudança.

já na cabana brindamos ao passado.
a minha esperança a prometer o impossível,
a tua sede a contratar os serviços do diabo no fundo do copo.
e o futuro como paisagem de turner,
desfocado a afiar as garras
neste instante em que somos almas concretas
a tocar-se sem horizonte.

o peso do mal que me fizeste tem dez arrobas de profundidade, dizes. e eu digo,
a crueldade é sensual como a preguiça.

deitamo-nos então com essa herança na carne.
o pó celestial que até aqui nos trouxe
faz-se ode branca no tempero do amor
e o suor desliza-nos nos poros
como se adivinhasse o estio que desejámos para os nossos olhos
livres de idílios sonhados que jamais terão lugar no mundo.

e dormimos em concha
com o clamor repetido das ondas aninhado no peito.

A luta

2011-01-20T00:57:00.006Z

a fantasia definhou, amor,
os morangos já não descem pelo teu corpo,
deus nenhum nos convida para a sua ceia de fruta nova
e elfos gordos
nuvens trampolins e pratos de sal
mas os meus dedos caminhantes ainda exultam no teu rosto.

lambo a tinta das fotografias
e delas recorto o aroma distante da tua boca.
mordo-me entre as paredes vazias,
aliso-me como camisa
de pele nua,
danço piano, a carnivalsa sem tempo,
e páro antes que desapareça.

volta para casa, apetece-me dizer-te, apertando os lábios
contra a mordaça do silêncio, insone de pés gelados
e admirando a juventude com que ensaboas o olhar
antes de o passares pela torneira da ilusão.

e amo esta luta sem sangue e calada onde
à noite te procuro em todos os bares
e aliviada me sinto por não te ver,
sem sair desta cadeira de pau brando.

hesito. morro. venho-me às mãos do vento.
e demolho o coração em copos de vinho tinto.

sei que é cedo para a primavera embora já oiça
o seu murmúrio à minha porta.
mas não sei se a deixe entrar.
sou da terra como erva
e ainda me lembro de quando era um cadáver diferente,
firme de segredos e olhos secos.

hoje ainda prefiro ser este, amor,
que a lua vê e este telhado sem estrelas guarda.

ajusto o meu desejo ao teu e faço login.

Em paz

2011-01-11T18:05:00.011Z

poesia é ofício artesanal (cesto de vime, bordado a cor:
cada verso contém a vida mas demora a revelar-se,
quase tanto como ela a consumir-se.

e eu que nunca deixei de ser tua e portanto minha
jamais poderei ser também,
aqui permaneço redundância
a pingar sobre o lago de narciso e a dormir
como a bela, sorrindo
só por guardar entre os dentes a memória do teu beijo –
esse instante de veludo em que as palavras, minhas e tuas
se misturaram, inscrevendo amor eterno
no aço branco das janelas.

sempre na mira da solidão,
de tambores no peito e consciente de que
toda a promessa de eternidade é fugaz
e todo o poeta divino, ardentemente desejo largar tudo e
tornar-me música, só para planar na tua sala.

e aprendo que o amor é oferenda
apenas a quem não teme o silêncio e se inclina
perante a clareza simples das flores,
em serena alegria acolhendo a neve nos cabelos.

o sonho recolhe-se à crosta materna
de que a minha sofreguidão se veste.
olho a dispersão do vento, em paz,
lanço as sementes do inefável
ao coração e ouço o sangue correr – agora que
nada mais em mim corre.

e ergo-me entre as montanhas.
consegues ver-me?

É isto

2011-01-05T00:08:00.014Z

e a felicidade é isto. este cigarro em jejum, olhar o céu esparramado sobre os telhados, operários em passo de corrida para a estação, ocasionais gaivotas a roubar-me o aceno aos melros, candeeiros trôpegos sobre o parque de estacionamento.
e a paz dentro de casa e da alma.
as crianças dormem ainda com os seus sonhos de algodão e plástico, sem saberem que são a forma mais banal de obra de arte, desejo de criação tornado carne,
como poemas à espera de serem cantados.

e então o cigarro termina.
empunho a espada e o verbo e a ansiedade força-me ao movimento. preferia ser guiada pela paixão, mesmo recordando quanto doi. em vez disso fabrico alegria todas as manhãs, e pergunto-me até que ponto devo preocupar-me
com a miséria ou a dor dos outros.

antes da vida me ter estragado, a minha mãe sabia tudo, eu confiava nela, o mundo inteiro cabia numa canção de embalar. e a voz excessiva do meu pai mantinha-me nas margens dos abismos: o amor impedia-me de cair.

agora hesito entre o entusiasmo e a esperança. sei que não podem coabitar e a escolha tolhe-me. mas permaneço alerta.
o resto do meu tempo à vista, a pulsão de respirar.
e o medo como disfarce, da espessura de uma casca de noz
sobre a pele.

o duche faz-me chorar. trago demasiadas memórias aquáticas para resistir a lavar a cinza dos olhos. o espelho encontra-me de rosto parado e lábios conscientes,
tudo o que fiz vincado a sul de cada extremidade.
mas ainda quero vencer o dia.

antes da vida me ter estragado, eu podia amar o que quisesse,
até personagens de teatro e troncos de árvores,
até segredos maldosos e fotografias.
e a felicidade tinha nome, sonhos possíveis de todas as cores, absinto eficaz a afogar tormentas. e cães pacientes,
deusas amputadas, quartos de ternura.
saudade nenhuma.

acordo a casa num sorriso de anjo robusto.
e a felicidade é isto. poder ser.

Velas

2011-01-03T17:45:00.006Z

quando a voragem do mundo nos tiver saciado
seremos felizes.

felizes. raízes cegas às sombras
da ramagem rumo ao sol.
felizes. grãos de areia à solta
no rebuliço da rebentação de agosto.

e esse teu olhar de fio de prata
(que apetece tomar
será sempre horizonte. e a solidão
(todo o espaço onde faltas
ruidosa como outra companhia qualquer
nas velas que hão-de demorar a arder
em cada bolo de aniversário
(na sala sem desejos onde jamais doem os abraços.

à mesa
nata e chocolate e torpor
e almofadas onde cair.

Aterrada

2010-12-21T18:07:00.001Z

a voz dos teus olhos é profunda como raízes, oiço-a
a arranhar-me as gengivas com nitidez nunca esperada enquanto
refaço laços e arrumo a vida.

quis ser para ti um livro que comigo escrevesses,
e a cada dia ler-te de volta, num entendimento a tinta
impressa nas veias e nos ossos,
cinza e prata e sangue sobre papel vivo,
cada instante a crescer até tudo cobrir.

mas o tempo não pode medir-se quando o coração alcança.
ruidoso demais, avança sem piedade e congela a fé.

os ponteiros do relógio como pestanas alongam-se.
a passagem das horas como cigarros queima.
e o meu corpo consumado altera-se, abraçado à memória
contra o lençol.

de sonhos cortados às fatias faço agora versos
que logo definham naquele ambíguo vagar de coisa intangível.
e reinvento o teu coração, que mais não fez senão esperar-me.

sei que é a vez do meu se escrever.
e olho-o aterrada.

o amor está onde deve?

Coágulo

2010-12-08T14:59:00.022Z

vens de sobretudo altivo e botas enlameadas
(chove e tu nunca evitas o baldio,
os olhos continuam expressivos
mas eu desisti de tentar entendê-los,
a boca desenha-se em mulheres fantásticas e câmaras ao ombro,
retratos a preto e branco, artes de mãos falantes,
homens enobrecidos pelo sofrimento,
canções.
tens de dizer a cada dia o tanto que apreendes,
não importa se te ouvem. houve um tornado, dizes,
soubeste pelas notícias, no táxi para casa,
o universo desmorona-se.

corres os cortinados, abres as janelas, inspiras o tejo,
imaginas crianças a rir e a brincar e o velho pastor alemão na casa dos teus pais. escutas o latido das gaivotas,
uma buzina de automóvel
(instintivamente conferes o semáforo,
e pensas que preferias chopin.
eu penso que seria maravilhoso se a vida tivesse
a cor dos olhos do sinatra
(mas são os teus que não me saem da cabeça.

fechas as janelas e pedes-me para tocar.
mil gradações de cinza envolvem os nossos corpos,
tu passas a mão pela colecção de lenços e arrumas o canivete desleixadamente deixado sobre o carrinho de chá.
eu penetro em nocturnos mistérios
(por meios tons, andantes e acordes largos,
guiando-te lentamente ao teu âmago
como só no amor.
então aconchegas-te à música que te dou.
a copiosa narrativa interior abraçada ao sublime prazer
de simplesmente sentir, o tule e as sapatilhas definitivamente guardados no fim da memória, as ilusões caladas
pela experiência, as frustrações queimadas
como o leite creme da tua infância.

e forma-se um coágulo de magia onde és feliz.

amanhã ajustamos contas.

Constância

2010-12-03T17:08:00.003Z

os girassóis impressionistas ainda me impressionam
e a abstracção expressionista engole-me o fôlego,
mas nem o bach do gould me convence
que há virtude nas variações.

portanto não estranho
que oiça os teus passos quando por acidente me encontro
com o andar dengoso de um gato.
ou que o teu precário sorriso se sobreponha
ao ritmo nervoso dos pardais
que vejo voar ao fim da tarde.

no resto do tempo canto a alegria
enquanto redijo enigmas como quem faz listas de compras:
luzes douradas em alvas páginas,
ignóbeis sacrifícios sem justificação.
e as soluções sempre à espreita.

é o meu tempo, todo meu.
sem lugar para prantos diluvais ou remorsos,
nem rumo para além dos brindes bêbados
que a mim mesma entrego.

no final pergunto-me se algum dia aprenderás
a mentir na minha presença e me entenderás a constância.
antes que este pão que amassaste sirva de pedra a novo templo.

Digestão

2010-12-01T15:24:00.007Z

nesta digestão de insensatos prazeres
absorvo o que me deste como se fosse lisonja. e guardo a afronta embrulhada em salmonelas no revoltoso estômago dos desgostos.
sei bem para onde vou
e que o ódio também voa, dizes.
e eu digo,
aterra-me em fogo e renascerei chama. ateia-me de mar e voltarei onda. afoga-me em poeira e tornarei tornado. jamais me matarás.
tu não acreditas.
lembras-te ainda do tempo em que o tejo era novo e as ciclovias se abriam em flores enquanto pedalavas. e das esplanadas repletas de risos, da boémia inócua dos teus amigos, dos filmes que revias para lhes mudares as personagens, de credos vagos com sabor a essência, do repúdio à nostalgia, da fé no futuro.
mas agora reparas apenas nas sombras
e não encontras senão dejectos quando estendes
os olhos pela cidade e te abraças ao sol.
serve-me uma nova fantasia, dizes.
e eu digo,
aos teus lábios só chegarei o cálice do fracasso e a suave mentira por que anseias, depois de amanhã.

o teu corpo que longo tempo foi de outra paragem não me durou mais do que se demora o amor na boca enquanto diz a vida inteira. abandonou esta casa impregnada de ti por seiscentos e setenta dias onde os dias caem como folhas de outono,
sem ruído e leves, a alcatifar o meu breve caminho,

e hão-se cair até não haver mais.
ou até tu me trazeres uma nova fantasia,
depois de amanhã verdade.

Nuvens (à tua passagem

2010-11-29T17:53:00.004Z

o vento
(filho de um diabo preto
eleva-se. fustiga o telhado
bate às janelas
molha de cinza as frestas da casa,
os segredos e as carpetes.
e larga-me água no peito.
para que bebas.

eu voo rente à tua sede e respiro fundo.
olho longe, oiço vozes, escavo a noite.

e remendo o coração desolado
neste mundo paralelo ao teu sorriso,
eléctrica rota que só tocará a tua quando
nos empinados caules
começarem a abrir-se corolas
incandescentes de polén
a partir da raiz das nuvens.

essas mesmas nuvens que à tua passagem
se encaracolam e sobre o gelo
do meu corpo (fechado se estendem
para que as alcancem as minhas cansadas mãos
e todas as palavras que não salvam.

Saudade (bem educada

2010-11-23T14:40:00.005Z

o que terão os teus olhos
para me contar
quando por eles tornar
a passar os meus, aquáticos
?
o que terão as tuas mãos
para me oferecer
quando de novo tocarem
nas minhas, mordidas
?
o que serás tu (nesta perpétua metamorfose
mais adiante na vida,
nessa hora em que
o meu espelho já não sejas,
o meu rosto já não saibas,
o meu sentir já não adivinhes
?
vincaste o teu norte no meu peito
ao partires.
no meu sangue a tua bravura,
o vazio nos meus braços,
e sabor nenhum na boca
além do interdito, nenhum sabor na língua
além da derrota
.
deixaste as lágrimas acesas
ao partires. e o candeeiro
estragado. e a cama livre e a imensa
nudez de areia em queda
nas paredes. e
arrumaste
os meus sonhos na estreita cave das cores esbatidas
onde
só o riso das crianças (que não soubeste abraçar
volteia na minha desamparada dança
de suspiros virados ao infinito
.
nada digo que valha o teu regresso.
a saudade (bem educada
acomoda-se ao futuro.
já não grita, apenas balança. e cabe agora inteira
num único verso. que
à derradeira hora escreverei.

Desarticulada

2010-11-19T16:34:00.010Z

aliso os poemas que me falharam.

do balde assomam-me em sangue seco,
o meu fracasso evidenciando.
e engomo-os para melhor meditar na minha frustração.

mesmo a olho nu sou um osso em fuga
vigorosamente desarticulado e às próprias
cartilagens avesso e letal,
sem lugar no outro nem destino no mundo,
até ao tutano.
mas em espinhoso almofariz
misturo-me com rosas e chamo-me vida,
aroma de envolver abraços e odes de amor ornar,
na fé permanecendo.
e levo-me para fora de casa sem uma hesitação,
esperando que o perfume do teu desejo não me siga
escada abaixo.

quem me quiser há-de ficar lá dentro, a ver-me
no balde insone, dobrada, por engomar.

um osso sempre de partida
que na tua ausência se faz ler.

Fosso

2010-10-24T23:43:00.002+01:00

recosto-me e deixo a demência soprar-me poemas.
sentada vejo-a alastrar
como se intenção e som tivesse
ébria de si própria a cobrir a aridez do meu silêncio.

e percebo que há respiração nos meus versos.
vivem de cal e fumo puro
raiva a extrair o açúcar à liberdade
excessos em lágrimas, combustões que se sonham regressos,
e este fosso entre o meu corpo e o teu.

recosto-me com um copo de vinho
embrulhada em seda
olhos moles de não te ver
dedos doridos de arrumar lenços
e a faca fina a gritar-me
que nem toda a minha mágoa tem o teu nome.

um adeus rumina nos rios de palavras que troco comigo.

Em lado nenhum

2010-10-23T19:18:00.003+01:00

estamos em lado nenhum
agora.
eu lavo a ferida repetidas vezes no charco da memória
enquanto tu folheias revistas
e imploras solene silêncio.
já contavas com os efeitos secundários deste remédio,
eu só agora reparo que não tinha assim tantos planos
que possa não ter tempo para cumpri-los,
mas que não terei tempo
para esquecer o pássaro vertiginoso dos teus olhos.

e tento cuspir o que me arde,
e detonar o que me cura
e respirar mais uma noite.

estamos em lado nenhum
agora.
eu divirto-me a passar
e passo os dias a disparar dardos de sangue contra o vento.
tu progrides em linha recta
nas plateias
e nos hangares
nos elevadores e nos mais quotidianos gestos
mas inadvertidamente
espreitas o passado nos reflexos do espelho.

estamos em lado nenhum
agora
eu cruzo os braços, incendeio os livros, trituro as ilusões.
e só quero sair daqui.
tu rogas silêncio e dizes,
não se pode viver à míngua do enlevo de ontem.
e eu digo, ontem chegou cedo demais.

estamos em lado nenhum
agora é a minha cabeça o melhor lugar que conheço.

Antecipação

2010-09-27T22:41:00.002+01:00

dou-te o braço como quem caminha na avenida
orgulhosa do teu penteado
tu torces-me os cabelos e endireitas-me os tapetes
no vagar do costume

garbosas moças
que por nós passam
são como pássaros a farejar a primavera
rapazes trémulos
que só nelas reparam
são como petiscos a enfeitar a travessa

e eu vou-me aos teus lábios e arranco-te um beijo.

pudesse a noite levar-nos à luz
e os nossos espelhos repartidos
seriam sagazes de tanto nos verem.
mas
um ano sem amor não dá frutos.
apenas flores de sal no deserto,
desejos mal desenhados de azul
e rancor a nadar na cerveja.

Metamorfose

2010-09-24T17:27:00.003+01:00

reinvento-me hoje
pouco mais que orvalho
nas nervuras das folhas
na correnteza do que é natural
e de vida firme.

nada me pertence além destas lágrimas
de olhos voltados para dentro
no medo de ver a verdade,
na esperança de não confirmar
que para mim não existe casa,
apenas abrigos,
e que os meus desejos morrem à luz,
sucumbem de imediato
quando lhes bate o sol
e largam a penumbra deste quarto
onde só a memória persiste,
e conforto nenhum.

sei que a minha magia é real,
e posso ter o mundo no corpo,
porque afinal o que perdi
não foi meu jamais.

amanhã
finalmente livre
hei-de converter-me em flor
rosa ou lírio
margarida até
ou narciso.
e
poderás desfolhar-me de novo.
ou pôr-me
a enfeitar-te os cabelos.

nesses finíssimos fios de disfarçada brancura
que por vezes acompanham o vento
viverei feliz.

Carrossel

2010-09-15T00:07:00.001+01:00

vens desperta esta noite. os olhos vivos as mãos loquazes
falas dos pobres
das crianças excedentes
de não ter o que comer
da terra que seca e chora
e depois
do privilégio que somos,
e é quase
um assomo de alegria.

vais preparar o chá.
eu mantenho-me a olhar o vazio
genuína na minha ilusão
como carraça agarrada ao que me dás.

afinal não há chá.
nem a música que te apetece. nem rumo para nós.

estão cores ali ao fundo que não vejo,
dizes,
não é minha esta bússola
nem são meus estes sonhos
e estas paredes em branco.

eu oiço-me presa às rodas do desejo
o pensamento em carrossel
o coração desigual.
vejo-te beijar-me como num filme
demoro-me em ti quanto quero
e então digo,
estar a sós materializa o que foste.

Pira

2010-09-14T00:06:00.001+01:00

agora que te desfazes nos meus olhos em lenha
tenho fornos a queimar abraços na circulação

mas não me despeço de ti.

o teu corpo habita sem poder o meu
folha em canteiro tombada
expressão de quem nada pede
por minha vontade
eco, penitência
pela medida exacta do futuro
que neste entrançado presente enfrento
e no tempo previsto
encontro-me.

multiforme,
sem remédio
nua em pranto servil
de fogo a rasgar a neve

e as tuas cinzas desde as pontas dos dedos às metáforas.

Notícias

2010-09-08T23:33:00.006+01:00

descalço as sandálias
desdobro o jornal e contorno a rotunda aquática dos teus olhos, temo mergulhar neles, entre
sargaços
cadáveres
fantasmas
carícias em suspenso. és só um rumor no meu peito ou a mulher que fuma sempre com a mão esquerda e agora estende roupa
?
soam-me a lume os teus olhos,
contêm a desmesura da humanidade, essa incapacidade de se ser outro para se encontrar,
e afinal choram.
serves-me um café que não pedi, trocas de camisa, persegues uma traça. ouves um alarme e espreitas à janela. ocorre-te que talvez não fosse má ideia começares a roer as unhas, agora que não se pode fumar em lado nenhum.
mas em casa ainda podes.
sim, em casa ainda posso, pensas
à procura do maço. hesitas nos gestos como quando me agarravas de ternura. eu leio, hoje começa o novo ano judaico,
5771. e não te digo.
escolhes um disco, procuras uma faixa,
fumas inevitavelmente de indicador e médio esquerdos e uma leve tremura, que é um quase um sorriso, no lábio superior.
moloko, just being is bewildering, guincha a roisin.
prefiro radiohead, penso. mas não digo. quando éramos felizes, dizia-te tudo
?
há uma veia inédita na tua testa. o sofá parece-te mais desconfortável. pergunto-me se me vês enquanto te olhas ao espelho, como eu muitas vezes nesse quarto de céu onde dormimos. se és uma presença de luz ou a mulher que gostava de ser um gato e agora se senta ao meu lado.
aplaca-me a ira, esta vertigem do engano, dizes.
tento concentrar-me no mundo sujo do jornal. os movimentos do relógio imitam o meu coração percussivo, o ar torna-se denso, tu apagas o cigarro. não sabes o que fazer às mãos nestas áridas noites em que me visitas.

todas as noites têm um sol a preparar-se para nascer.
mas se viveres no deserto, nenhuma voz humana
poderá ensinar-te o milagre.
não há erro que perdure, digo eu.
tu pensas queijo
chocolate
pão
salmão
gelatina, o que te faz falta, tens de ir às compras, enervam-te as ausências. eu leio,
irão suspende morte de mulher por apedrejamento e sorrio. tu lembras-te das mãos brancas do teu pai
dos meus silêncios indiscretos
dos nossos corpos em concha. eu lembro-me que fujo sempre ao que tenho, habituei-me a falhar.
e nunca te disse tudo.
leva-me para casa, dizes.
eu volto a contornar os teus olhos. mas escuto-os ainda. e então digo,
a nossa casa é da infância, morreu no bibe.

largo o jornal e calço as sandálias.

Fracção

2010-08-31T23:36:00.004+01:00

subo as escadas
desta noite de silhuetas recortadas.
não vejo rostos
nem mesmo o teu,
essa presença de cinza
com que desejei pintar os meus dias.
nem vejo horizonte.
só estes degraus contínuos e estes pés a vencê-los.

sei que é da natureza da carne desejar o grito e
do coração procurar o amor.
sei o rumo de alguns rios, um punhado de adivinhas,
como pode doer um abraço.
e sei ainda que cada manhã é única como um ser humano.

de resto
sou só silêncio.
e estes pés em ascensão.

mas às vezes páro e afago as asas
como se ainda as tivesse,
dizem que é comum nos amputados,
e então sorrio e
numa fracção de saudade recordo o teu rosto.
guia-me ao teu inverno, repito.
e tu tornas a dizer, só voo contigo.

eu pestanejo e recomeço a subir.

Abrigo

2010-08-19T18:50:00.003+01:00

trago a tua voz tatuada nas asas.
nelas voo pelas tardes
e as tuas dores
latejam-me nos nervos
apertam-me os músculos
martelam-me os ossos
e em cansaço
e solidão se evolam
neste cigarro que arde lento
entre os meus dedos.

trago a tua voz tatuada nas asas.
oiço-a rir e acenar-me,
chorar nunca,
nem gritar,
porque à minha memória pertence
e eu prefiro-a feliz.

que assim seja a vida de hoje em diante.
enquanto trago nuvens
e bebo o sol
e engulo o vento,
a tua voz, tatuada nas minhas asas,
abrigando-me do tempo,
esse mistério silencioso
que não pára de renascer
mas só sabe fugir.

Esse teu olhar

2010-08-18T16:43:00.002+01:00

esse teu olhar sempre em fuga,
que por instantes ao meu regressa
e logo se aparta numa cascata de medos,
guardo-o no peito.

escondido brilha
e fala-me do que não dizes
como se cantasse quando se fecha
e me pudesse sossegar
ou trazer-te ao meu desejo.

e em mim esculpe cores em nobres materiais
e afia-me as mãos para lhes apurar o traço
neste cosmos de papel que invento,

até que adormeço no teu esquivo abraço,
sereno no que sonho, e
encostada à humana doçura
do teu sorriso,
acredito que te terei.

Outro tu

2010-08-13T01:40:00.004+01:00

vertes mudos espasmos nas encostas da luz
em rubra dádiva, não falas, cintilas.
não gemes, sorris.

o amor verte raios nas tuas costas,
volta a sorrir-te de longe,
convence-te metafísica e perene,
mente que não se esquece,
espírito apenas quase
e justa.

então sabes do sol e dos sentidos,
do teu corpo que faz doer um minuto
e não marca nódoa.
mas recordas que só as tuas palavras perduram,
a parte de ti que nenhum silêncio mata,
a única cicatriz indisfarçável
que neste chão de papel rodopia.

magoas-te até ao firmamento,
estrelas e fulgor e infinito,
num outro como só de sangue
como anjo ou conceito
em virtude realizado.

e a memória que me falha não te toca.

No entanto

2010-08-12T00:42:00.002+01:00

são de papel e precárias,
sabem a chutney essas pequenas tragédias que nos tolhem
e no entanto

morrem amantes todos os dias, seres amados e altruístas,
flores e vampiros e bombeiros,
sábios sem bigode,
mergulhadores,
equilibristas
e no entanto

a nossa memória permanece num caos de mil cores,
só nosso
em gradações de faísca permanente.

a esperança é aquele embuste enraízado
que nos norteia,
sólido como a minha mão na tua,
e no entanto

fosse o beco transponível
e não me demoraria à tua porta
a matar o que resta do silêncio
de ombros rasteiros,
derrota que grita na pele
e no entanto

ainda o olhar sedento

agridoce.
e a alma.

A cumprir-me

2010-07-20T13:10:00.002+01:00

porque me exiges certezas
e promessas seguras
conhecendo-me em abismo,
porque me aconteces como nuvem
e te ofereces em festa florida,
porque és a repetição de um sonho
à espera da suave manhã que tarda,
porque me pedes o que me transforma
e um brilho solar a irromper
neste peito que só na noite se afirma,

não consigo cumprir-me senão de pálpebras coladas,
a domar ausências
a alinhavar máscaras
a matar rancores
a inflamar sorrisos
a reformular dádivas.

porque em mim, para além de mim,
existe apenas caos
e a maldição da memória,
só poderia acreditar nos teus sublimes olhos
e ser-te exemplar
se te demorasses no meu abraço
mais que dois momentos e um pau de giz,
e eu pudesse guardar o que lembro
debaixo da pele,
a salvo de ti.

Agarra

2010-07-07T17:27:00.002+01:00

como és esse osso partido
sem mestre nem beleza
e és frondosa árvore de verde-luz e volúpia acesa,
como vais por esse caminho
de dores apertadas
e vais sem saber que a noite estreita as estradas,
como tens essa cegueira
com íris de punhais
e tens o tempo todo da vida para teres mais,

aqui me recolho para te ensinar a ver.
agarra a minha mão e não a soltes,
nunca a soltes
na pressa de me ter.

Revólver

2010-06-29T15:22:00.001+01:00

o meu coração é um revólver
que carrego de balas líricas

perigosos sentires indizíveis
pulsam nele e tornam-se poemas
que disparo
e ora ferem ora enlevam
mas sempre levam para um tumulto sem fundo
o mesmo tumulto que no meu peito divaga.

e por ele me amam
e por ele me temem

como quem ama e teme o mar,
o mar que mata e alimenta o mundo.

Sem tamanho

2010-06-24T11:38:00.004+01:00

num certo momento tu eras o futuro
inteiro vasto fundo
e todos os meus pensamentos soavam a música,
em compassos imaginários compondo a canção perfeita,
para que a dançasses
e eu te visse a levitar
na minha etérea melodia.

num certo momento a síntese de nós era o futuro
pleno inchado longo
e as minhas velhas dores gangrenavam de vez,
feridas escarlates tornadas cicatrizes de ferrugem,
para que todo o meu interior se abrisse ao teu espaço
e pudesse enfim abraçar-te.

mas tu não viste.
nada viste senão o teu próprio pranto
e a cinza a ameaçar os teus cabelos.
nada sentiste senão a tua sede, a tua fome,
a tua espera, as tuas melancólicas rugas,
o teu medo.
e na tua impaciente cegueira morreste-me
à janela do tempo.

agora
no branco marmóreo do presente
leio que por vezes
o futuro dura mesmo só um momento.
e nenhum momento tem tamanho
para estancar para sempre
dois corações que sangram desde o primeiro fôlego.

Personagens

2010-06-18T11:44:00.004+01:00

trazes o peter pan à solta nos cabelos,
a alice de espanto nos olhos,
o corto maltese nas unhas
que te equilibram nas rochas da praia.
e o incal que abraças finalmente te tolda o umbigo.

não sei para onde vais com todas essas personagens
que às cómodas mentiras te vedam.
e a noite translúcida no mar,
essa verdade adolescente
que o ramos rosa citou,
despenha-se pelas manhãs no teu caminho,
iluminada apenas pelo astro seminal
que em dias claros desponta no teu peito.

mesmo em honesto desejo pulsante
jamais serás baía tranquila onde flutuar,
tal como eu nunca serei o oceano revolto
por que aspiras.

o meu sonho hoje
é só um mergulho vertical.
desalmado e mal amado
e todo feito de transparências
a deslizar num arco-íris que chora
e que em música se embala.

por perecível que o meu corpo seja,
resisto ainda.
e faço-me e desfaço-me e refaço-me.
e por ti passo
feliz
na companhia de tudo.

o resto da vida é pó.

Segue o porvir

2010-05-25T16:27:00.004+01:00

na tua fome de humanidade reside a tua labuta,
na tua ilusão de bravura urge o teu destino.
e eu, no meu eléctrico vagar
de pólos e pontos e poros
e pés em carne viva e remoinhos de areia,
abraço-te para que não me doas
enquanto a neve me tinge mais dois cabelos.

e ato o amor ao mar.
e entrego-me ao porvir.

moro entre o lodo e a festa,
entre o calendário e o riso, entre mares
neste navio abismal,
a vender utopias a peso de convite
e sólidos vapores
para consumo marinheiro.

e todos os dias encontro
um tempo novo de oceanos ditosos
e rugas nenhumas, para um derradeiro
abraço feliz.

a essência, não vivida, segue à margem.

Dos livros que amei

2010-05-18T18:12:00.009+01:00

fujo
dos olhos perigosos e de abraços que tentam agarrar-me por fora para disfarçar delirantes vácuos,
tão antigos como o ciúme.
e de amores mais que tácteis,
daqueles que enfeitam os livros que em tempos amei.

preservo-me do medo através da ternura e parto-me em gritos
que só se acabam quando aplaco a muda fúria burocrática do quotidiano.
vou desfiando segredos e partilhando silêncios neste mundo de papel. e sento-me cansada na cadeira da desgraça.

mas toda eu sou de luz e puro sentimento
e até da desgraça consigo rir-me,
aprendi a fazê-lo há muito, com o beckett o cesariny o lorca,
até com o shakespeare e a freira mariana.
e sei que não voltam a tomar-me as lágrimas,
não voltam a tocar-me os inúteis rituais,
não voltam a tolher-me as pequenas mortes diárias.

hoje digo,
os meus dias são habitados por lírios de feltro e raios de sol.
e tu dizes,
todas as manhãs saio das nossas cabeças para inventar a paz.
tanto melhor,
assim facilmente me desvio das florestas sombrias
e protejo os pés dos tropeções.

e tudo o que em mim era impermanência
se dissolve em corrente na resoluta água de um beijo certo.

Mãe

2010-05-12T17:45:00.001+01:00

a tua fragilidade dói-me nos braços,
tem o peso de mil soldados
e um tremor de natas,
todas as promessas falhadas
e sete décadas de desilusão.

(e vejo lenços ao vento
como bandeiras a acenar desgostos.

nos teus olhos trazes embrulhados
os sonhos de quem amaste,
e fachadas de igrejas vazias,
onde nem as tuas preces cabem
nem a minha fé te fala.

(e vejo rostos de medo
fechados ao mundo
e sombrios como o mar ao crepúsculo.

as tuas noites brancas à espera de ternura
vertem-se em cascatas
que te comem as pestanas
e embalam esse inverno
que tanto em ti se alonga.

mas na memória
(que sem pudor reescrevo, porque posso,
vejo muitas outras coisas:
o meu sorriso a povoar o teu sorriso
o meu abraço a inventar o teu corpo
a minha mão a ajustar-se à tua
em silêncio cúmplice
e autêntico conforto.

como se o amor te bastasse.

Dos trevos

2010-05-04T13:26:00.004+01:00

o tempo dos trevos é difícil, amor,
como não é
o das rosas fúnebres
nem sequer o dos enigmas
dessa nossa esfinge forrada à Roy,
bonecos a cores e onomatopeias desenhadas,
tarde adentro em pulsar engenhoso.

o tempo dos trevos é difícil, amor,
como as vidas que cedo nascem
e mal se erguem enquanto o sangue não madruga
e a expressão do medo dorme lisa.

por isso
não venhas falar-me desse tempo, amor,
e admite tempo aos trevos
para que retornem ao seu verde fulgor
e lentamente se abram às folhas de sal
que em líquidas paisagens
verto sobre o teu corpo,
agora de sol.

ainda ontem, amor,
em ânsias de bronze fremente,
tropecei no nariz da esfinge.
estava senil como um velho
e tranquei-a na gaveta do meio,
entalada entre peúgas,
inanimados leques
e memórias reescritas a pincel.

nada temas, amor,
amanhã a chave será tua.

Renascer

2010-04-30T17:04:00.003+01:00

amarrada às sombras
e diariamente
à espera de
como o sol
renascer
sábia me torno
num transtorno de gestos
e perigosamente em teu redor
recupero a fé
e reencontro o verbo.

hoje troco
sem hesitar
a fusão pela função
a posse pela paz
a guerra pelo riso.
e o amor faz-se a caminho
sem ansiedade
mas ainda
de pé,
em desalinho brando.

hoje
o meu coração
despenteia-se de novo.

Armadilha

2010-03-20T13:58:00.007Z

à entrada de Outubro, havia raparigas na vindima, colina acima e abaixo de cestos às costas, tesouras de poda e aventais, botas caneleiras e riso fácil.
raparigas quase inocentes, que de noite brincavam ao amor.
raparigas a morder o mundo, incapazes de florescer.
nós, novas, em branca deriva das nossas próprias almas.

o armário de chitas e cambraias coloridas espreitava-nos os gestos balbuciantes.
e eu indagava-te em suspiros, obrando ilusões na pulsão de desejar sentir sem freio, escapando à materialidade opressiva e cinzenta das coisas banais.
ao longe, ouvíamos o murmúrio do rio e os latidos dos cães. e uma poeira luminosa atravessava as frestas dos estores e revertia a penumbra em crinas de fulgor quase estival,
exibindo a voz clara da tua pele.
amo-te, dizias,
desde sempre, para sempre e sempre originalmente.
e eu tremia para dentro.

havia uma cama mole e uma cama dura, que usávamos à vez, muito lentamente.
é verdade, a lentidão é do que melhor me lembro.
ao fechar os olhos, consigo ainda evocar aquele vagar ao crepúsculo ou na madrugada, o ritmo quase imperceptível, aquela contenção tão minha e contrastante com o meu interior de sangue a arfar e cérebro a fervilhar e suor a galope nos poros.
nesse tempo tinha o coração esburacado de desamor, mas cada recanto vazio se enchia aos poucos, muito devagar, como se me seguisse as mãos.
e já nem sabia quem era quando a vida por momentos me apartava de ti e só me restava o teu nome inscrito, gritando ansioso, em cada uma das minhas palavras.
enchia cadernos de lirismo púbere, que por vezes tu ilustravas com os traços oníricos das tuas emoções inspiradas na Antiguidade, pejadas de divindades imperfeitas, umas guerreiras, outras carinhosas, todas ciumentas e vis como os humanos, mas em corpos secos e tão frios e lisos como o mármore.

um dia, por gentileza, permiti que partisses.
e as raparigas quedaram-se mudas como as divindades no armário de chitas e cambraias, destinadas a definhar pouco a pouco enquanto eu e tu finalmente florescíamos no real.
para sempre e sempre originalmente.
como arte em progresso.
e sabendo que o amor não é mais do que uma armadilha fatal.

Vês?

2010-03-19T11:30:00.007Z

não,
não quero cortar laços,
antes desatar nós.

e preciso da tua ajuda para morrer.
de morte limpa,
olhos lavados,
e nenhum mistério para além da pele.

vês ali aqueles sonhos dependurados,
sangue velho erguido à cabeça,
como coroa ou privilégio,
de repente
descendo aos punhos cerrados?
vês ali aqueles sonhos espalhados,
no chão amontoados
como coisa morta
ou roupa antes da fusão?
aqueles sonhos que em dias claros brilhavam
e definham agora sem onde crescer?

foram meus.
são de mar ainda.
e murmuram:
nenhuma traição justifica não trocarmos lágrimas.
nenhum erro sobrevive ao amor.

eu roo as unhas e respondo
que não há ponte
que sem manutenção
permaneça.
nem mão que acaricie sem desejo,
ou beijo que fale no silêncio,
ou ternura que se imponha à mágoa.
e
embrulho-me num tormento etéreo,
breve como a lua cheia.
e prossigo.

não quero cortar laços,
antes desatar nós.

quando me ajudas a morrer?

Nortada

2010-02-27T16:19:00.001Z

enquanto te desperdiças em abraços nocturnos
e fulgores perfumados,
de espírito errante entrelaçado como sempre
nas malhas da sorte,
eu reconstruo a nossa comunhão
com todas as palavras que nos dizem,
nos tons escarlates das cicatrizes recentes,
as que vibram ainda na memória,
sem ambição para além da imortalidade.

adivinho esse teu provisório consolo,
tão efémero como um sorriso,
e breve como aprecias.
e comparo-o com estas telas onde nos pinto
em sangue e sal e crueza flamejante,
almejando a eternidade
e onde avança tudo o que sou ,
tudo o que jamais te alcançará,
por ser contrário ao mundo que desde o âmago trazes nos olhos,
dissecado à tua imagem
e agrilhoado a papiros de lei
que nem o teu coração entende.

continuas a proferir as tuas verdades,
e a agir de acordo,
sorrindo ao engano dos homens e à volúpia das mulheres,
imaginando-te tão transitória por dentro
como esse teu corpo diariamente a caminho da morte.
e eu reconstruo a minha sensação de ti
em breves fragmentos de vida,
com o respeito possível e a fé intocada.

só não chegarei a um eloquente epílogo
se um acaso muito convicto me desviar da rota.
e então serás finalmente segredo
e eu, alienação.

mas por enquanto sigo a nortada.

Promessa

2010-02-23T10:44:00.004Z

estávamos no sofá, como de costume. a conversar. enquanto o Bird assobiava. tínhamos acabado de apagar mais um charro, havia fumo a subir pelas paredes e frémitos a descer pelas minhas costas. sentia já aquele suave torpor a caminhar-me nas veias, nos olhos o habitual rasto de sangue, a cabeça em remoinho.
olhei para ti, afaguei a tua mão muito levemente e disse:
um dia escreverei um romance sobre nós.
conseguias, amor meu, perguntaste.
claro, respondi com um sorriso quase tímido,
sem saber que falava verdade.
a sério, insististe, entre a excitação e a incredulidade.
sim, e vai chamar-se junkie love, decidi,
agora de sorriso mais aberto, convicto.
depois beijei-te durante cinco minutos inteiros.
afastei-me e perguntei:
fumamos mais um?

Verdade

2010-02-17T13:15:00.001Z

eras um náufrago,
eu outro,
sem ilhas onde ancorar,
sem onde descalçar os pés, deitar
e caminhar.

e eu gostava de te fazer rir
e do teu abraço redondo à chegada,
da forma como sandálias vermelhas
e fragrâncias místicas
surgiam do nada,
a tempo de um beijo redentor.

mas o prazer, por mais puro,
sei-o agora,
nunca é grande companheiro:
veda-nos ao silêncio onde mais somos nós,
e por momentos esconde a inexorável dor da existência,
essa dor voraz
que é sempre permanecer do lado de fora
de quem queremos acender por dentro.

hoje invento e reinvento
ainda,
dia a dia,
a nossa casa na adraga,
virada a noroeste e batida pelo vento,
pedra sobre pedra,
em construção,
com estas mesmas mãos que nos fizeram,
estas mãos que só em nós
não eram redundância.

e nesta morna solidão
vou reconhecendo outros impossíveis
que em realidades paralelas gritam
para que eu os contemple
na minha deriva.

náufrago ainda
hoje sei que o pavio só se extingue
quando outra chama lhe chega
e lhe promete calor
e uma ilha onde arder.

mas sei também,
essa verdade desde sempre,
que o pior de tudo é nunca ter amado.

Desvio

2010-02-08T13:55:00.002Z

há um sonho de morte nesse olhar.
um desvio claro
da clareza da vida,
uma febre doida
na penumbra esticada.

e há o medo da dor
e a fé no futuro.
e o ataque inumano de todos os passados
em espelhos repetidos,
virados para dentro.
e o desconforto de nunca saberes
para onde correrão os rios
enquanto não secam.

secos estão os teus olhos agora.
enxutos nesse imenso pano turco
que trazes à cabeça,
embrulhados como as nossas mãos
(um dia) uma na outra,
calados por meio dessa catarse fúnebre
onde te moves.

e já não reconheces a doçura no beijo
nem acreditas no amor,
único elemento puro do humano que somos.

É assim

2010-02-04T17:12:00.002Z

sonho o dia em que os teus lábios regressam aos meus
e mesmo que não aconteça
sonho ainda
e mais uma vez
sem com o sonho lutar.

traz-me vida
este sonho
como se fosse vivida
e tem uma crosta de sal que me tempera os versos.
e é consciência
e é espírito
e toma-me de luz pelos poros do avesso.

é um sonho de ti
que me ocupa por inteiro
e transborda
e fala e chora
mas nunca sai de mim.

para quem a imortalidade interessa,
é assim.

Indução

2010-01-29T13:46:00.003Z

o desejo abre-te ao mundo.
depois cega-te.

e a tua mente sagaz,
raramente em uníssono
com o teu volúvel coração,
só tem paz na fé.

mas a fé induz-te em erro,
leva-te a acreditar no impossível.

e só no possível
poderás ser feliz.
e repousar.

Enquanto me lembro

2010-01-27T18:51:00.007Z

parto para encontrar o medo.
talvez sem amor possa conhecer o seu sabor
e inventar a coragem
neste mundo sujo,
que nem respirar merecia
e no entanto é.

parto enquanto me lembro
desse tempo onde
me deitava para olhar as estrelas
e ainda me espantava se
pelos baldios
tropeçasse em deus.

não levo verdades na língua,
só perguntas
(reclusas nas suas sábias sensações,
tão sábias como a pele.
nem céu que ver
(sem acreditar, não há brilho que brilhe,
ou surpresa possível.

os dias sucedem-se,
transfiguram o passado,
abrem buracos no tempo.

e os meus olhos jorram alegria falsa.

hoje nem morrer vale a pena.
por isso parto no poema.

Às asas

2010-01-21T16:03:00.003Z

imagino a minha voz a subir as tuas escadas.

lá fora as pedras choram e o sol acabou.
aí dentro o gato enrosca-se onde eu gostaria.
e o mundo dá uma resposta concisa à minha demanda.
diz: sobe as escadas.
é uma turba louca, inumerável, que o diz.
e me mostra o que já sei,
que querer-te é tudo o que faço,
e só o desejo de não te querer me ocupa tanto o espírito
como a saudade.

mas eu já não sei como chegar às tuas escadas.
abro as asas e descubro-as mutiladas.

o mundo não percebe nada.
não sabe, como nós, que não te chega
esse quase nada sem tempo nem sossego.
já o conheces e não te serve.
antes a dor.
e as mãos livres.

voar foi-me interdito
no dia em que pediste paz.

caminhar é fácil.

para consertar as asas, preciso de ti.

Subitamente na noite

2010-01-17T14:57:00.011Z

nunca mais verei o teu rosto. nunca mais como era antes,
como era um minuto antes da separação.
quando o amor ainda prometia algo de bom.

já então não havia possível que te bastasse,
e até a essência dos dias nos separava.
mas ainda sorrias quando concordávamos que talvez o amor fosse mesmo aquele tumulto desejado, que vem sempre quando menos se espera e para o qual nunca estamos preparados.

promessas nunca fizeste, essas são para os românticos e para os mentirosos e tu nunca foste nem uma coisa nem outra.
e soubeste sempre que o amor também vem de onde menos se quer, e que por isso num minuto nos consola,
mas no seguinte já nos consome.
e que nem sempre triunfa, mas inevitavelmente atrai.

agora
é a ausência interminável dos teus olhos.
e ver-te continuamente em pensamento,
com estes lábios cegos que tão facilmente te beijaram
há 700 noites.

esvaziámos o amor de nós,
e agora
é a ausência interminável dos teus olhos.
e uns raios de sol que por vezes despontam
subitamente a um canto do bar. sem medo.

à espreita do meu próximo verso.

Quanto baste

2010-01-15T14:00:00.009Z

devotas ao charme da decadência,
amávamos o cheiro a sexo a furar a penumbra,
o êxtase das sensações ébrias,
aquela arte de viver em temerário funambulismo,
incêndios por dentro e o chão resumido a uma densa linha de pó.
quero o teu tempo e a tua luz, disseste.
e eu disse: só me restam sonhos e madrugada.

mais não tinha que te desse, mas mesmo assim ficaste,
por um instante esquecida do teu rumo
e decidida a indagar-me até ao âmago.
e eu ingenuamente alardeei a minha felicidade a quem quisesse ouvir-me, tomando nos braços a tua imperceptível dádiva, corroída por dentro e em permanente agitação.
e convidei-te a entrar na minha história acreditando num futuro de mãos dadas, a dançar a alegria contigo,
enquanto tu passeavas a tua pesada tristeza pelo mundo, secretamente desejando que alguém te lambesse as feridas
e te resgatasse à noite.

mas ninguém veio senão o silêncio, um imenso silêncio onde te deitaste às cegas, como se fosse um farfalhudo tapete de nuvens.

então soltaste a minha mão para agarrar a vida
e perguntaste: quanto te amas.
e eu disse: quanto baste.

depois recolhi a minha verdade e guardei-a.
entreguei-te uma pedra branca
para pores no coração, no meu lugar.
abri o teu peito, vesti o casaco
e saí.

Por onde começar

2010-01-12T16:06:00.002Z

era o seu primeiro amor adulto
e não sabia por onde começar o fim da saudade.

todos os seus sonhos adoeceram
com um sorriso em falta.
e a voz da culpa voltou a apontar-lhe as falhas.

viu-se ao espelho e não se reconheceu,
deu-se ao caderno em branco
e diluiu-se em tinta para soletrar o amor.
passou a frequentar templos de enganar vácuos
e hospitais para comparar feridas.
tornou a enrolar-se no tecido do medo,
de espada em punho e grito mudo e o corpo dela intacto,
lá por dentro do seu corpo dorido, até à lava.

só lhe restava reescrever a memória
(como fez o proust
e o rimbaud, quem sabe),
incendiar as gavetas das metáforas,
calar o desejo

e esperar.

Medida certa

2010-01-01T18:32:00.002Z

amor perfeito, amor,
só se for com deus.
e a tua estridente humanidade, embora cintile,
jamais terá a medida do sublime
(senão para mim.

respiramos por acaso.
não por vivermos
porque este viver sem o calor de um abraço é morte já.
respiramos por acaso.
e na geada que nos cerca, em pedra de túmulo esculpida,
sobram correntes de ar muito antigas,
correntes que se enrolam ao pensamento e apertam a alma,
em permanência insinuando-se no rasto da liberdade.

não há parco amor nem excessivo, amor,
só se for infeliz.
e a minha inexorável humanidade desfoca-me o olhar
e morde-me o coração
com a voragem dos abismos funestos,
apartando-me de ti,
(mas ainda o sinto tremer
como lábios a rir
ou corpos em fusão.

e mesmo dentro desta palidez de véus sobrepostos
em que as minhas horas se verteram,
ainda acredito
numa medida certa para nós.

Pouco tempo

2009-12-31T17:08:00.007Z

lembro-me do tempo em que trazia raparigas escondidas na dobra da saia. era sempre Outono e as folhas caíam na praça sem ruído, enquanto eu sonhava milagres e coleccionava canções. às vezes escrevia, às vezes gritava. exigia coerência em todos e admirava a rebeldia de quem a cada dia se reinventava.

tinha um mealheiro, um balde de gelo, uma hipoteca, uma máquina de riso. e um melro preferido e uma flor entre as árvores. e um travo a liberdade falsa, como a que sentem as andorinhas quando partem e os gatos quando arranham e os cavalos quando galopam.
diziam-me emotiva e eu tudo calava.

era sempre Outono e eu repetia o meu disfarce até ficar puído e estrear um outro idêntico, talvez menos largo ou mais discreto. talvez apenas de outra gradação de azul.

mas um dia a fé visitou-me. com a mão segurei o seu gesto de paz e segui-a, passo a passo nas minhas botas de viagem.
fechei os olhos e consegui cheirar o amor,
senti-lo a marinhar e vê-lo a desmesurar-se até não caber no mundo e finalmente me ferir.
tive medo. hesitei.
mas então já era tarde demais para recolher ao marasmo das fantasias felizes.
já o inverno se agigantava no meu peito, assobiando à nova aurora que jamais me despertara. já o oceano de todas as vagas se abria à minha frente,
varrendo praça e árvores
e melros e gatos e medo
numa única espiral.
já era tarde para seguir em linha recta até ao final.

então voei do Outono com as folhas e descansei no teu peito.
era Fevereiro e trovejava.
a dobra da minha saia vazia dançava no teu encalço e o chão da praça tinha o brilho das pedras monumentais.
e havia luz no teu rosto. e entusiasmo no teu riso. e sonhos por viver nas tuas mãos.

estendi os meus olhos e alcancei-te.
compreendi a utilidade da fé e a redundância da dor.
ousei o sorriso, o repouso, a certeza.
e saboreei a plenitude da vida, com os dedos flamejantes no tornozelo da felicidade.

mas em pouco tempo te perdi nas colinas do tempo.
não soube escalá-las e transpor o seu flanco em fluxo permanente.
faltavam-me as botas certas. ou terei serenado demasiadas vezes nas tuas palavras,
repousado demais no teu colo, afinal intranquilo.
agora
já nos resta pouco tempo para dizer o amor como fruto novo.
pouco tempo para sermos.
para nos desvendarmos,
para chorarmos
e sermos felizes.
já nos resta pouco tempo.
para restaurar Fevereiro
nos nossos corações de Agosto descendente.

Posso

2009-12-15T14:39:00.002Z

a cada instante
posso ser tudo o que quiser.
a cada instante
gato faca macaco mulher.
a cada instante
sombra sapo pele roupa.
a cada instante
anjo água roda chama.

a cada instante
posso ser tudo o que quiser,
neste quarto em suspenso
nesta vida que me suga.

só não posso ser o teu amor
(e é tudo o que quero ser
porque
quando eu era o teu amor
o mundo parecia mais bonito,
embora eu não reparasse nele,
nem nas árvores a crescer,
nem no incrível azul do céu,
nem nos sorrisos das crianças.
só em ti e na incrível luz dos teus olhos
e no teu abraço
onde era feliz como quem chega a casa).

só não posso ser o teu amor
porque
ser o teu amor
depende de ti
(e não do que eu sinto).

agora sem abrigo,
renasço-me em cinza que nenhum vento quer levar.
e sobra penumbra ao sol
e, aos poemas, fé.

mas
a cada instante
ainda posso ser tudo.
até voltar a ser tua.

Podia

2009-12-04T16:10:00.005Z

podia ter sido amor
aquele calafrio escada acima.

podia ter sido amor
aquela febre a deslizar na noite,
o sangue a ferver,
o coração desenfreado.

podia ter sido amor
aquele abraço ascendente
e o riso em espiral
e o pranto a derreter.

podia ter sido amor
a gota de ternura depois da briga
e aquela teimosa incerteza
sempre a cintilar nos teus olhos.

podia ter sido, amor,
tudo o que é do mundo
e mais uma vida.

é outra porta fechada.

Crime não

2009-11-24T10:56:00.002Z

matar amor devia ser crime.
delito grave com punição à altura.
a forca, a faca, a solidão.

matar amor devia ser crime.
mas não.

é um mal menor apenas
quando aos poucos é o amor que te mata.

Pensamento indómito

2009-11-23T13:51:00.002Z

queríamos um amor tranquilo, mas não soubemos domá-lo.

hoje subsistimos,
abraçadas à dor que nos sobrevive.

sem consolo neste mundo.

Fui

2009-11-13T16:23:00.002Z

fui à memória recolher incêndios nossos.
(sem alimento, as línguas extinguiam-se aos poucos.
mas eu ainda conseguia arder.

fui à memória recolher incêndios nossos.
embalei-os ao colo e como anjos ascenderam às nuvens.

(deparei-me a sós com o espelho
e a sensação de ti esvaziada de carne.
colada às mãos.

a minha pele que
como um casaco te agasalhava
emagrece agora
nesta abrupta noite de estrelas apagadas,
neste instante que me sufoca.

neste instante que me sufoca
dobro-me sobre mim, empilho imagens
e fico a repetir-me no eco.

em silêncio o coração dói melhor?

Breve

2009-11-01T14:05:00.004Z

naquele tempo deixava-me ficar nas horas tristes. guardava sorrisos de ternura na algibeira, nas veias inércia, pássaros melancólicos amarrados ao pensamento. asas atadas, vida nenhuma. só a minha carne a amadurecer no veludo do sofá e as manhãs a chegar tarde demais.

depois encontrei-te.
havia um desejo palpável sentado à mesma mesa, presença real como um amigo, na cadeira do medo ao nosso lado.
tu eras o prodigioso fruto, a frescura feita luz a despenhar diamantes.
breves no mundo somos, disseste,
breves como punhais.

e de repente falámos de amor.

tudo começa como começa a chover e nós começámo-nos nesse instante. e eu disse:
o amor é um labirinto de renda,
sempre com enigmas por percorrer.
e tu disseste: o amor é a resposta.

mas, como eu, sabias.

Declive

2009-09-30T14:42:00.004+01:00

essa mesma ausência que me come a cabeça
(abutre fantasma galinha tubarão
alimenta-me nos dias de pedra
em que venço a montanha
(de tornozelos feridos e sapatos de neve.
noutros
desço da cerejeira,
embrulho-te os olhos que tão atabalhoadamente me amam
e sinto asas a crescer na solidão.
(por que não vens comigo,
o declive te petrifica e a pressão te tolhe,
terei eu de voar?

acredito ainda numa verdade para a minha fome
sem te entregar o arco-íris nem pranto que se veja.
mas
preferia aterrar no teu peito,
assomar aos teus sonhos
e descansar.

Pensamento III

2009-09-08T00:42:00.001+01:00

eu sei-te de cores,
tu sabes-me bem.

Essência

2009-08-04T18:29:00.005+01:00

já deixaste há anos de coleccionar corações,
eu sei.
o teu perene desejo persiste voltado para fora,
como todas as vestes humanas, asas e ventres incluídos,
que só existem com sentido no mundo,
como quase dizia o ponty.

também eu e tu somos fenómenos,
como o são as tempestades e as árvores e os livros e os outros,
nada de essências e interioridades,
apenas coisas transformadas em longos e curtos vocábulos,
tão antigos como o céu.

a essência é o vazio, qual arquitectura, como quase dizias tu.
e nesse vazio fluem as nossas ideias,
umas mais flutuantes do que outras.
umas navegáveis, outras caminhantes, poucas voadoras, todas mutantes. é nele que acumulamos o nomeável e o indizível, emoções e sons e cores. e colecções. de gritos e risos e mortes e memórias de cordel. e corações. e pulsações.
e sorrisos grandes como a rússia.

é nele, nesse nosso vazio profundo que nos é essencial,
que perdemos e ganhamos o mundo,
significando o real, essa maravilha azul onde quase existimos.

deixaste de coleccionar corações,
eu sei.
agora penduras fitas coloridas no quarto,
que esvoaçam ao sopro da tua voz e pedem atenção em silêncio.
eu só peço um sorriso de país pequeno com lágrimas embrulhadas na cabeça.
e quase digo que ainda é cedo
para espalhar o meu tempo no teu corpo
e morar dentro de ti.

Deriva

2009-05-12T16:38:00.004+01:00

em certos momentos perfeitos (sem palavras
mas não mudos, e irrecuperáveis senão à memória)
foste a minha espera
e a minha chegada
até que (por próprio engenho,
a cabrestante) se içou a sólida âncora ilusória
de osso e fé
e me naveguei para fora do teu calor

ao mar, ao mar (imenso mar
turbulento) me entreguei então
e a praia desapareceu no horizonte cor de longe

tenho agora um pássaro de asas presas à cabeça
e um rochedo solitário
no lugar do coração

possa o pássaro voar
e ver-te sorrir (por arte de um sorriso
qualquer no mundo) para que eu volte
a ver a praia
e torne a estender o rochedo (como massa
para pastéis) sem molde para além do teu corpo
mas vivo outra vez

Onde vou

2009-04-24T13:33:00.001+01:00

onde vou ganho raízes
que mesmo sem rega
e em solo que estéril se alardeia
continuam a crescer para o âmago da terra,
enquanto os atrofiados ramos se recolhem
e as folhas em caracol se acastanham
e o tronco seco encolhe sem se vergar.

onde vou ganho raízes.
que o silêncio não mata. só adoça.
e a saudade não corrói. apenas aperta.

esta definhada árvore em permanência
jamais poderá abraçar o sol.
mas reflectirá sempre o seu calor,
alimento de vida. o único essencial.

onde vou ganho raízes
e engulo na noite as luzes que tremem,
as luzes na baixa, as luzes no tejo, as luzes na estrada.
tão rápidas como estilhaços.