O medo era uma página em branco

o medo era uma página em branco
a bloquear o poema.

na verdade não passava de um rumor,
indistinto como nevoeiro,
mas nunca parava,
e ainda se punha em bicos de pés
quando eu tinha a coragem de desviar os olhos dele.

às vezes corria as cortinas sobre aquela brancura,
resguardada em dias novos onde nada me tolhia,
entre brincadeiras vagas e jogos absurdos,
feitos de ilusões, com sabor a alegria.

mas ele encontrava sempre maneira de as atravessar,
vibrante de luz, resiliente,
a magoar os meus tristes olhos,
despojados de ti.

caminhava contra ele, a favor do vento,
e ia envelhecendo,
com vista panorâmica sobre o sal das minhas rugas
e as ruínas dos meus desejos,
lembrando as nossas mãos entrelaçadas
a cada manhã
sem esforço nem expectativa.

depois vi-te passar
e o teu gracioso balanço
encheu de força o meu pensamento,
ansioso por voltar àquela noite
em que pela primeira vez
as nossas mãos se entrelaçaram,
gritando-nos que o nosso princípio era anterior a esse momento,
que o nosso amor já o era
antes de o começarmos,
antes de começar a ser esta árvore tímida
que se agiganta nos céus,
indiferente ao peso dos pássaros
e aos cabos eléctricos que lhe servem de vizinhos.

então afiei as garras
e, de dentes cerrados, num impulso feliz,
rasguei-lhe a luz e,
qual fera à mercê de Sansão,
despedacei-o heroicamente.

e, alisando as rugas e a alma,
de desejos reconstruídos com os fios da esperança,
verti-o em poema,
para ti.

tu aceitaste-o. ainda bem que vieste, disseste.
já era tempo, disse eu.
e sorri com olhos audazes, de frente para o futuro,
reconhecendo finalmente
que o medo só afronta quem do amor duvida
e que o maior perigo é perdê-lo enquanto ainda respira,
enquanto nos pode guiar, sábio, vida fora,
a partir dos nossos corações a bater juntos,
das nossas bocas unidas em beijos,
dos nossos corpos incansáveis,
misturados num frenesim de riso, ritmo e suor,
a escrever sem medo,
a sangue verdadeiro,
as páginas que nos sobreviverão.